Un monde ailleurs... ?

Poète, prends ton luth ; c'est moi, ton immortelle / Qui t'ai vu cette nuit triste et silencieux / Et qui, comme un oiseau que sa couvée appelle / Pour pleurer avec toi descends du haut des cieux / Viens, tu souffres, ami. Quelque ennui solitaire / Te ronge, quelque chose a gémi dans ton coeur / Quelque amour t'est venu, comme on en voit sur terre / Une ombre de plaisir, un semblant de bonheur / Viens, chantons devant Dieu ; chantons dans tes pensées / Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées / Partons, dans un baiser, pour un monde inconnu / Éveillons au hasard les échos de ta vie / Parlons-nous de bonheur, de gloire et de folie / Et que ce soit un rêve, et le premier venu / Inventons quelque part des lieux où l'on oublie / Partons, nous sommes seuls, l'univers est à nous. (De Musset, La Nuit De Mai)

Quel monde

De la Terre, ils pillent le sang,
Qui n’est pas corne d’abondance,
Et tout ça, au nom de l’argent,
De ces gens pleins de suffisance ;

Le cœur d’un égoïsme immonde,
Je n’appartiens pas à ce monde.

Ils sont tous là, semblant errer,
Survivant pour gagner leur vie,
Une vie bien rangée, carrée,
D’où ne sort plus rien, nulle envie ;

Une existence moribonde,
Je n’appartiens pas à ce monde.

Ils abandonnent leurs idées,
Les jugeant que trop déplacées,
Par la réalité, vidés,
Ils oublient leurs rêves passés ;

Une désillusion profonde,
Je n’appartiens pas à ce monde.

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Vendredi 3 novembre 2006

- Par Unpeudepoésie - Publié dans : unpeudepoesie

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Crois-tu donc que je sois comme le vent d'automne / Qui se nourrit de pleurs jusque sur un tombeau / Et pour qui la douleur n'est qu'une goutte d'eau ? / Ô poète ! un baiser, c'est moi qui te le donne / L'herbe que je voulais arracher de ce lieu / C'est ton oisiveté ; ta douleur est à Dieu / Quel que soit le souci que ta jeunesse endure / Laisse-la s'élargir, cette sainte blessure / Que les noirs séraphins t'ont faite au fond du coeur / Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur / Mais, pour en être atteint, ne crois pas, ô poète / Que ta voix ici-bas doive rester muette / Les plus désespérés sont les chants les plus beaux / Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots. (DeMusset, LaNuitDeMai)